Sur un fond de Jill Saunders dont la voix caressante emplit la boutique vide, Charlie feuillette le classeur qui Jólan lui a apporté l’autre jour. Les chroniques de Mason, soigneusement classées.

Il n’y connaît pas grand chose en écriture : les publications musicales sont une aide précieuse mais en dehors de ça, il ne lit guère plus que les pages sportives des journaux qui lui tombent entre les mains. Alors s’il ne peut qu’imaginer les raisons pour lesquelles Jólan traite Mason de génie, il reconnaît tout de même l’intérêt de la chose. Traiter l’actualité musicale par la fiction est une bonne trouvaille. Et puis il faut avouer que Mason a des goûts sûrs : les disques qu’il fait découvrir à Tom, son héros adolescent, seraient tout à fait de ceux que Charlie recommanderait à ses clients. Des classiques, bien sûr, mais aussi des artistes moins connus, plus difficiles d’accès.

Charlie arrive à la chronique de la semaine dernière ; il hésite. A-t-il vraiment envie de savoir ce que pense Mason de sa boutique ? Bien sûr, il sait – d’après le rapport de Jólan – que l’article est élogieux. Mais… Mais la chronique est nationale, tandis que sa boutique n’est qu’une parmi d’autres dans une ville de province. D’accord, Lille n’est pas un bled paumé, mais quand même, l’idée est effrayante.

La porte de la boutique qui s’ouvre sur Flynn lui offre un sursis. Et le sourire de Charlie s’élargit quand il aperçoit le sac de voyage, ainsi que la guitare de Jólan : il s’est enfin décidé.

Flynn tend l’oreille, et quand il reconnaît Jill Saunders, il fronce les sourcils.

‘Je suis commerçant avant tout !’ Sourit Charlie. ‘Alors si je peux me faire des bénèf’ sur le dos de la Fnac… Et puis, c’est franchement agréable…’ 

‘Ouais.’ Fait Flynn dont le regard s’enfuit. ‘Mais tu n’es pas commerçant avant tout.’

‘Alors je suis quoi ?’ 

Flynn paraît surpris de la question ; Charlie conçoit qu’elle est déplacée : ça n’est pas le genre d’interrogation qui se pose à voix haute.

‘Ton nouveau colocataire ?’ Esquive-t-il.

Flynn baisse les yeux :

‘Londres… pourquoi il est comme ça ?’ 

La porte de la boutique s’ouvre de nouveau et entre un adolescent, un bonnet enfoncé sur les oreilles.

‘Bonjour.’ Le salue Charlie.

L’autre répond d’un signe de tête et se dirige aussitôt vers les disques.

‘Londres est comment ?’ Reprend Charlie.

‘Imprévisible, notamment.’ 

‘Imprévisible ? Pas tant que ça : il a tendance à faire exactement tout ce qui peut énerver ceux qui l’entourent…’ 

‘On discutait tranquillement, hier, et tout à coup, il s’est braqué…’ 

‘Tu lui as dit quoi ?’ 

‘Je ne sais plus…’ Soupire Flynn, se passant une main dans les cheveux. ‘Je crois que…’ 

‘Eh !’ S’écrie tout à coup Charlie, sortant de derrière son comptoir pour attraper l’adolescent qu’il a vu planquer un CD sous sa veste.

Ce dernier, rapide, a déjà franchi la porte et… percute de plein fouet le nouvel arrivant.

Inébranlable, Londres pose son regard sévère sur l’adolescent, deux têtes plus bas, et, instinctivement, l’attrape par le col. Sa proie se débat, s’étrangle, et Londres ne bouge pas.

Charlie s’approche ; l’adolescent détourne le regard ; Charlie tend la main. L’adolescent ne bouge pas ; Londres fait mine de le soulever par le col ; l’adolescent finit par glisser une main à l’intérieur de sa veste, et rend le disque à Charlie. Ce dernier sourit :

‘Tu peux le lâcher, maintenant, non ?’ 

Londres s’apprête à répliquer mais Charlie reporte son attention sur le disque : Starsailor.

‘Tu aurais au moins pu choisir quelque chose de meilleur…’

Londres l’ayant lâché, l’adolescent s’enfuit à toutes jambes. Charlie soupire. Puis remarque l’échange de regards entre Londres et Flynn, qui l’a suivi hors de la boutique. Jólan lui a raconté comment s’est passée leur entrevue, hier, Flynn l’ayant plutôt mal digérée. Et ça n’est pas le regard indifférent de Londres qui va arranger les choses.

‘Le gamin t’a volé…’ Fait tout à coup le guitariste, passant à côté du chanteur et rentrant dans la boutique.

‘Comment ça ?’ S’étonne Charlie, qui le suit.

Londres, cherchant un disque dans les bacs, s’explique :

‘Il avait pris deux CD, au cas où. Celui de Starsailor n’était qu’un leurre…’ 

‘Comment tu sais ça ?’ 

‘J’ai fait la même chose.’ Répond simplement Londres.

Charlie le dévisage avec surprise. D’ailleurs, qu’est-ce qui le surprend le plus : que Londres soit ici ou qu’il lui fasse ce genre de confidence ?

‘Et tu l’as laissé s’enfuir en sachant ça ?’ Intervient Flynn.

Londres lève les yeux vers ce dernier et esquisse un très léger sourire. Puis il pose son regard sur Charlie :

‘Ton père m’avait laissé m’enfuir…’

Charlie assimile la nouvelle. Avec stupéfaction. Avec une douleur sourde, celle qui apparaît dès que l’image de son père passe ses barrières mentales. Avec joie, celle qui doit envahir chaque interlocuteur de Londres dès que celui-ci se laisse aller à une confidence. Mais de tous ses sentiments, c’est finalement la curiosité qui l’emporte :

‘Quel CD t’avais volé ?’

Le sourire de Londres s’accentue, moins dans l’incurvation de ses lèvres que dans son regard. Mais il esquive :

‘Je peux mettre un CD ?’ 

‘Tu connais le chemin…’ Fait Charlie en souriant.

Il suit du regard Londres qui passe derrière le comptoir. Qu’est-ce qu’il a ? Il dégage quelque chose de complètement différent : il semble détendu. Qu’est-ce qui a pu lui arriver ? Et qu’est-ce que c’était, le CD qu’il avait volé ?

Charlie jette un coup d’œil à Flynn qui, lui aussi, garde les yeux rivés sur Londres. L’inversion est saisissante : Flynn semble bouillonner de rage, mâchoire crispée, sourcils froncés. Qu’est-ce qui lui prend ?

Londres attend que la voix de Jill Saunders s’éteigne pour arrêter le disque ; Charlie sourit.

‘Qu’est-ce que tu mets ?’ 

‘Un disque qui va attirer les clients…’ Répond Londres.

Décidément, il ne peut pas s’y faire. Londres, qui répond tranquillement à ses questions, c’est irréel ! Charlie cherche sur son visage des signes d’explication. Mais plus il le regarde, plus il se sent mal à l’aise. Il y a quelque chose de malsain dans la sérénité qu’il affiche.

Londres sort de derrière le comptoir et vient se poster en face de Flynn.

Quelques notes familières éclatent dans la boutique ; Flynn bondit. Ils viennent de reconnaître Mad Season.

Charlie retient son souffle. Son regard oscille entre le chanteur et le guitariste. Le premier, abasourdi. Le deuxième, tranquille. Mais son regard… étrange. Et Charlie croit comprendre. Il semble que Londres soit en colère.

L’idée est stupide. Le Londres qu’il connaît adopte en général soit un air indifférent soit un air de perpétuelle colère. Là, il a l’air tellement… normal. Pourtant…

La tension est palpable. Flynn a ravalé sa surprise, il serre les poings ; Londres regarde ailleurs, concentré sur la musique. Les guitares se taisent et laissent la place à… cette voix. Douce, moins douce, virtuose puis déchaînée, alors que les guitares reprennent. L’émotion et la fierté se mêlent en Charlie : un chanteur pareil a intégré leur groupe. Et l’étonnement, toujours : pourquoi ?

‘Jolie voix…’ Fait tout à coup Londres, son regard revenu sur Flynn.

Charlie n’a pas le temps de réagir, Londres non plus : le poing de Flynn le frappe en pleine mâchoire. Charlie fait un pas – les séparer. Mais Flynn ne bouge pas, l’air effrayé. Londres est tout aussi immobile, un rictus de souffrance lui barrant le visage. Charlie croit rêver.

Puis Londres se redresse ; Flynn recule d’un pas. Mais Londres esquisse un sourire. Un sourire qui lui arrache une injure de douleur. Un sourire qu’il ne semble pourtant pas capable de réprimer. Il tourne la tête, comme si c’était impudique. Pas ‘comme si’, pense Charlie. Pour Londres, ça doit vraiment l’être.

‘Moi qui pensais que, puisque vous avez tous les deux votre guitare, vous pourriez répéter chez moi en attendant…’  Fait Charlie. Détendre l’atmosphère, c’est généralement son truc. 

Flynn lui lance un regard surpris :

‘Pourquoi répéter ?’ 

‘Jólan ne t’a pas dit ?’ 

‘Ne m’a pas dit quoi ?’ 

‘Que Londres…’ 

Leurs deux regards se tournent vers l’intéressé qui s’est réfugié derrière le comptoir, son rictus de douleur ne le quittant pas.

‘… répète avec nous ce soir.’ Termine Charlie.

Au regard de Flynn, il devine que Jólan ne lui a même pas dit que Londres était de retour dans le groupe. Mais à quoi pensait-elle ?

Flynn baisse la tête. Oui, la situation est plutôt gênante. Flynn lève les yeux vers Londres. Il regrette, évidemment. D’ailleurs, il a dû le regretter à l’instant même où il l’a fait. Mais il n’est sans doute pas du genre à s’excuser si facilement. La fierté. Pourtant il avance d’un pas vers Londres :

‘Je n…’

Sa propre voix masque la fin de sa phrase : Londres a monté le son ; Mad Season rugit dans la boutique.

Flynn tourne la tête mais Charlie a aperçu son sourire.

Commentaire de Kappa : J'ai fait ce dessin en pensant à un gamin des banlieues comme ca... Et puis comme d'habitude, ca dérape quelque part... Je me suis souvenue du clip de la version remixée de Four To The Flour de Star Sailor où un gamin tague les murs... HONTE SUR MOI d'avoir des goûts musicaux assez nuls des fois (pas tout le temps, voir l'article Kappa by Saru ^_^). Enfin, je me suis vraiment galéré sur le tag ! C'est vraiment difficile a rendre, bravo aux tagueurs (lol ! quelqu'un voudrait me faire Alphonse sur un mur de 30 m de haut ?). Bon, en tout cas, on reverra peut-être le gosse (pour sa réapparition, votez 1 + une tablette de chocolat à envoyer à la scénariste !).

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Il faut être aveugle et sourd pour ne pas comprendre que tu es fait pour être sur scène, une guitare entre les mains !

Londres, assis devant la sortie de secours, derrière la Fnac, se repasse les paroles de Thomas, ce matin. Ou plutôt, les paroles de Thomas lui reviennent toutes seules. Il a beau les chasser, elles s’imposent de plus belle.

Quand il est arrivé à la Fnac, il n’y avait déjà plus de place dans la petite salle où Jill Saunders va se produire. Alors il s’est installé sur cette marche, en pleine rue : pour l’avoir déjà fait, il sait qu’on entend aussi bien. Sans être étouffé dans la foule. Et en plus… Londres sort son paquet de tabac et entreprend de se rouler une clope.

Il faut être aveugle et sourd pour ne pas comprendre que tu es fait pour être sur scène, une guitare entre les mains !

Londres maudit Thomas. Et il le maudit d’autant plus qu’il ne peut pas le frapper pour avoir dit pareille connerie.

Pourquoi a-t-il dit ça ? Espérait-il que ça le convaincrait de retourner avec 23 ? Pourquoi d’ailleurs ? Pourquoi s’en soucie-t-il, maintenant qu’il n’est plus là ? Et surtout… pense-t-il vraiment ce qu’il a dit ?

Londres porte sa cigarette à ses lèvres.

Il se l’avoue volontiers : il se plait sur scène. Oui, peut-être même plus que ça… Et alors, est-ce que ça suffit au bon fonctionnement d’un groupe ?

Alors qu’il s’apprête à sortir son nouveau briquet, une flamme s’allume devant ses yeux. La flamme d’un autre briquet. Un briquet qui lui appartient. Son briquet dans une main. Dans la main de Flynn.

Londres, sur ses gardes, ne bouge pas. Il dévisage Flynn, qui sourit au-dessus de lui. Qu’est-ce qu’il fout ici ? Mais celui-ci ne perd pas le sourire et rapproche la flamme. Londres finit par allumer sa clope puis détourne le regard.

‘Tu le reprends pas ?’

Londres relève la tête : de quoi parle-t-il ?

‘Tant mieux.’ Fait Flynn avec un sourire provocateur. ‘Ça me fera un souvenir de toi…’

Londres ne contrôle pas son bras et reprend brutalement son briquet.

‘Pourquoi t’as quitté 23 ?’ Demande aussitôt Flynn.

Londres tire une seconde taffe. On dirait que Jólan a lancé tous ses chiens à sa poursuite. Il en rirait presque ; quelque chose l’en empêche. Se pourrait-il que…

‘Je peux m’asseoir ?’

 Peut-être que… peut-être qu’elle le veut vraiment dans le groupe ? Peut-être que…

‘T’es là pour Jill Saunders ?’

Flynn s’est assis à côté de lui, Flynn lui fait la conversation. C’est trop bizarre.

Et toi, pourquoi t’es là ? Voudrait-il lui demander.

‘Oui.’ Répond-t-il.

‘Le guitariste de mon ancien groupe était fan d’elle, aussi… La première fois qu’on l’a vue…’

Ou peut-être que Jólan ne supporte tout simplement pas qu’on lui échappe. Elle serait bien du genre. L’ego de cette fille est démesuré. Elle s’en fout de lui, en tant que guitariste : elle est simplement vexée.

Il se rend tout à coup compte que Flynn est en train de lui parler. Enfin, il lui parlait. Maintenant, il le fixe. Putain, qu’est-ce qu’il veut ?

‘C’est à cause de moi que tu quittes le groupe ?’ Demande finalement Flynn.

Voilà qu’il remet ça. Comme dimanche, devant la salle de répétition.

‘Qu’est-ce qui te fait dire ça ?’

Flynn pointe un doigt vers lui :

‘Ce regard.’

Londres détourne la tête :

‘T’es parano…’

Flynn ne répond rien alors Londres jette un coup d’œil dans sa direction. Flynn sourit. Un large sourire. Qu’est-ce qui lui prend ?

‘Tu pourrais me donner quelques conseils ?’ Demande Flynn. ‘Tu sais, si je dois reprendre tes parties de guitare…’

Voilà. Flynn l’a dit. Londres serre les dents. Il savait que ça lui ferait bizarre. Il n’a jamais pensé que ça lui ferait mal. Pourquoi ça le ferait ? Il n’a jamais été fait pour jouer en groupe. Il n’y a toujours eu que lui et sa guitare.

‘Ce ne sont pas vraiment mes parties de guitare… C’est surtout Jólan qui…’

‘Lesquelles t’as composé ?’ L’interrompt Flynn.

Londres se souvient. Don’t Look At Me That Way… Jólan avait écrit les paroles à partir d’une mélodie qu’il jouait souvent ; elle lui avait demandé d’approfondir ce morceau. Celui qui lui tient le plus à cœur. Qui lui tenait. C’est Flynn qui va le jouer, désormais.

‘Don’t Look At Me That Way ?’ Répond ce dernier à sa place.

Londres lui lance un regard étonné.

‘Ça sonne différemment…’ S’explique Flynn.

Un sourire menace d’étirer les lèvres de Londres. Mais… différemment ? Dans quel sens ?

‘Je crois que toutes les autres chansons sont à reprendre…’

Londres a un sursaut d’indignation : il se prend pour qui, ce type ? Mais Flynn poursuit :

‘Don’t Look At Me That Way est la plus aboutie au niveau musical… alors que dans les autres, il manque quelque chose… pas grand chose, je pense, mais quelque chose qui ferait d’une chanson intéressante une grande chanson ! J’ai déjà pensé à quelques ajouts dans les parties de guitare, tu pourrais me donner ton avis…’

‘Pourquoi moi ?’ Demande brusquement Londres. Ce qu’il regrette aussitôt.

Pourquoi, dans sa propre voix, a-t-il entendu tant d’amertume ? Flynn fait ce qu’il veut, il est le nouveau guitariste de 23. Mais… Londres ne peut s’empêcher d’éprouver un drôle de sentiment. Comme si… Lui aussi a remarqué qu’il manquait quelque chose dans les compositions de Jólan. Lui aussi avait des propositions. Propositions qu’il jouait tout seul, chez lui, n’osant pas les soumettre aux autres. Et voilà que Flynn…

‘Parce que j’ai remarqué que ta façon de jouer s’éloigne légèrement des partitions de Jólan.’ Répond ce dernier. ‘Faudrait que tu m’apprennes ça : le groupe y perdrait vachement sans cette touche personnelle…’

Mais cette touche personnelle est à moi ! Pense aussitôt Londres. Puis il chasse cette réflexion ridicule. Où est-ce que Flynn a vu cette ‘touche personnelle’ ? Et il repense aux paroles de Thomas. Et il repense à Jólan. Cette petite pensée qui s’insinue lentement en lui : et si elle voulait vraiment le garder au sein du groupe ? Mais… mais…

‘Pourquoi…’

Londres s’interrompt immédiatement. Qu’est-ce qu’il est en train de faire ? Il est sur le point de poser une question à Flynn.

‘Pourquoi quoi ?’

Flynn l’incite à poursuivre. Mais c’est une question ridicule, indiscrète !

‘Pourquoi tu as quitté ton ancien groupe ?’ Finit par demander Londres, très gêné.

Flynn sourit. Londres voit bien qu’il n’aurait pas du poser la question. Qu’est-ce qui lui a pris ? Ce n’est pas son genre…

‘J’ai merdé.’ Répond Flynn. ‘J’ai fait des mauvais choix, j’ai entraîné le groupe dans ma chute.’

Londres le dévisage : il ne s’attendait pas à une réponse, il ne s’attendait pas à une réponse aussi grave. Il ne s’attendait pas à ce que Flynn puisse merder. Il a tellement l’air d’avoir le talent dans la peau…

‘Je ne sais pas si Thomas est remplaçable mais…’

Londres n’a pas envie d’entendre la suite :

‘Personne n’est irremplaçable.’

‘Pourquoi tu es entré dans le groupe ? Il y a quelque chose que tu cherchais que tu n’as pas trouvé ?’

La conversation va trop loin. Londres n’a pas envie de réfléchir à ces choses-là et encore moins de les dire. Surtout à Flynn.

‘Thomas m‘a piégé.’ S’entend-t-il dire.

Mais pourquoi il a dit ça ? N’importe quoi !

Flynn sourit. Evidemment qu’il sourit ; il doit même rire intérieurement ! C’est ridicule !

‘Je ne crois pas.’ Fait Flynn. ‘Je ne crois pas qu’on puisse te forcer à quoique ce soit.’

‘Tu ne…’ Londres s’interrompt. Oui, Flynn ne le connaît pas. Mais a-t-il tort ? A-t-il raison ? Londres ne le sait pas lui-même. Personne ne l’a jamais forcé à quoique ce soit, c’est vrai. Il n’y a que Thomas qui…

‘Oui, c’est vrai, je ne te connais pas.’ Concède Flynn. ‘Mais j’ai raison de penser que si tout le groupe voulait que tu reviennes dans le groupe, on n’arriverait pas à te convaincre ?’

Le rythme cardiaque de Londres s’accélère. Si… si… Il est con ou quoi ? Il a quitté le groupe, l’histoire devrait s’arrêter là.

‘Peu importe.’ Répond-t-il.

Flynn se lève brusquement, le faisant sursauter. Il le dévisage, étonné.

‘Alors 23… ne représente rien pour toi ?’ S’énerve Flynn.

Sa colère apaise étrangement Londres. Flynn se prend bien trop au sérieux. Ça n’aurait pas collé. Il écrase son mégot par terre et sort de nouveau son tabac.

‘Ne parle pas de ce que tu ne connais pas. Tu vas me dire que 23… représente tout pour toi ?’ Fait-il avec un sourire méprisant.

Flynn serre les poings :

‘Tu ne reviendras pas dans le groupe ?’

‘Ça t’arrange, non ?’

Flynn ne répond pas : il tourne les talons et s’en va. Et le calme de Londres part avec lui.

Alors que la mélodie familière de la guitare de Jill Saunders s’élève derrière lui, derrière la porte, Londres se demande s’il n’a pas fait une erreur.

Jólan court comme elle le peut, perchée sur ses talons. Il faudrait qu’elle aille plus vite mais elle n’a pas les chaussures adaptées. Elle se fraye un chemin parmi les passants, en bouscule certains mais à aucun moment elle ne s’arrête ni ne perd de vue son objectif. C’est elle qui aurait dû y aller dès le début.

Londres est derrière la Fnac ; Flynn le lui a dit. Il a dit qu’il n’y avait aucune chance, l’air passablement irrité. Jólan ne veut pas y croire.

Elle a quitté son boulot à 17h15, a fermé le centre alors qu’il reste normalement ouvert jusqu’à 20h. Elle va sûrement devoir payer pour ça. Pour l’instant, elle s’en fout. L’avenir de 23 est en jeu. Son avenir.

Pourvu que Londres y soit encore, pourvu que j’arrive à temps… C’est certainement sa dernière chance. Dernière chance de le convaincre, peut-être dernière chance de le voir…

Elle s’efforce d’oublier leur dernière conversation mais ne réussit pas à combler le vide qu’elle a ressenti quand il lui a balancé un ‘T’es toujours là, toi’ en pleine tête. Elle pensait que Londres était un type froid, que c’était dans sa nature. Elle veut encore le croire. Sinon, c’est contre elle qu’il en aurait. Et ça, ça fait mal.

Elle déboule dans la rue St Nicolas, haletante. Et elle le voit. A l’endroit qu’a décrit Flynn. La prestation de Jill Saunders doit être terminée : il y a foule dans la rue. Londres, au milieu de tout ça, une clope dans la main, reste impassible. Jólan attend un instant que son rythme cardiaque se calme puis avance lentement vers lui.

Même si elle sait que la conversation ne prendra jamais le tour qu’elle a prévu, elle se remémore ce qu’elle a à lui dire, pour ne pas se laisser distraire par cette image qu’elle aime parmi toutes : Londres, aveugle au monde qui l’entoure, est vraiment…

Ça y est, il l’a vue. Il se lève brusquement et la dévisage avec méfiance. Jólan perd ses moyens : même avec ses talons, elle se sent si petite en face de lui… Elle prend une inspiration discrète et sourit :

‘Salut.’

Il ne répond pas tout de suite. Qui sait ce qu’il peut penser. Qu’elle vienne après l’échec de Flynn… Va-t-il s’énerver ? En plus, elle doit être affreuse à voir : elle a couru, elle doit être rouge, décoiffée…

‘Salut.’ Répond-t-il.

‘C’était bien, Jill Saunders ?’

Quelle question idiote ! Il n’y a bien qu’à lui qu’elle sort de telles imbécillités… Et le voilà qui fronce les sourcils. Forcément, la stratégie ‘coinçons Londres à la sortie du mini-concert de Jill Saunders’ ne doit pas lui plaire…

‘Oui.’ Répond-t-il. Avant d’ajouter, le regard fuyant : ‘Je dois y aller, maintenant.’

Qu’est-ce qu’elle s’est imaginé ? Qu’il resterait un moment à discuter ? Qu’il accepte de prendre un café avec elle ? En fait, Jólan ne se souvient plus de ce qu’elle s’est imaginé.

‘Salut.’ Fait-il, se retournant.

Elle lui attrape le poignet ; il sursaute en se tournant de nouveau vers elle, l’air interrogatif.

Il est tout près d’elle. Elle pourrait lui attraper le menton et l’embrasser. Pourquoi pense-t-elle à ça maintenant ? Il y a plus important ! Elle en a juste terriblement envie. Elle n’a jamais été aussi proche de lui. Et il ne cherche même pas à se dégager : il se contente de la regarder, sourcils froncés. Elle va le faire. Elle va l’embrasser.

Londres tourne la tête. Jólan le lâche aussitôt et recule de trois pas. Qu’est-ce qui lui a pris ? Elle a failli commettre une erreur impardonnable !

‘Il faut que tu reviennes dans le groupe !’ S’exclame-t-elle soudain. Surtout, focaliser toute son attention sur les choses importantes.

Londres écarquille les yeux de surprise. Jólan est aussi étonnée de voir cette expression sur son visage. D’autant plus qu’il met une bonne minute à se recomposer un masque d’indifférence. Mais sur ses lèvres – ne pas penser à ses lèvres – elle devine le mot non formulé : pourquoi ?

Quelle réponse pourrait le satisfaire ? Quelles sont les raisons qui l’ont poussé à partir ? Jólan non plus ne formule pas ces questions.

‘Quelles que soient tes raisons de quitter 23, il n’y a rien qui puisse changer ça ?’

Londres ne bouge pas. Elle voudrait s’approcher. Il ne faut pas.

‘Est-ce que tu as toujours envie de jouer avec nous ?’

Londres semble avoir perdu l’usage de la parole.

Et maintenant ? Qu’est-ce qu’elle peut faire s’il ne veut pas répondre ? La déception l’envahit. Elle n’était pas certaine de le convaincre. Mais elle pensait au moins lui avancer quelques arguments. Mais il ne dit rien ! Il était même surpris qu’elle veuille le retrouver dans le groupe ! A-t-il déjà tourné la page ? Flynn avait raison…

Elle jette un coup d’œil à sa montre : si elle ne peut rien faire pour Londres, elle ne va pas rester ici alors qu’elle risque sa place au centre.

‘Tu… tu réfléchis ? Il faut que je retourne bosser…’ Finit-elle par dire, essayant de ne pas laisser poindre l’amertume dans sa voix. ‘Alors… à la prochaine !’

Il faut qu’elle file vite fait ; elle sent les larmes lui monter aux yeux. Qu’est-ce qu’elle est ridicule ! Elle lui tourne le dos et s’éloigne lentement. Espérant malgré elle qu’il l’appelle, qu’il réponde enfin.

‘Jólan…’

Elle se retourne vivement. Un murmure. C’était Londres ou le fruit de son imagination ? Toujours est-il qu’il la regarde. Qu’il fait quelques pas vers elle.

‘Qu’est-ce qui est le plus important dans un groupe ?’ Demande-t-il.

Elle détourne le regard ; il ne faut pas qu’il voit ses yeux humides.

Elle sent son rythme cardiaque s’accélérer. Et si sa réponse à la question de Londres était décisive pour l’avenir du groupe ?

‘Je ne sais pas.’ Avoue-t-elle. ‘Je sais juste que… ce que tu as joué dimanche soir, ce qui s’est passé sur scène… ça, c’était important.’ Il faut peut-être qu’elle évoque ce qui s’est passé entre eux. Quand elle l’a accusé à tort et qu’il l’a sèchement rembarrée. ‘Peut-être que… Parfois, il peut y avoir des frictions. Parce que personne n’est parfait… Je suis peut-être un peu autoritaire quelques fois. Et souvent, oui, ton indifférence et ta froideur m’agacent. Comme le laisser-aller de Charlie, son manque de motivation… Mais tous nos défauts construisent 23, non ? Nos qualités et nos défauts. Ce qui fait que 23 secondes avant minuit est différent de Mad Season ou…’

Jólan s’interrompt. Elle n’aurait peut-être pas dû amener Mad Season sur le tapis. Mais Londres ne réagit pas. Il l’écoute en silence. Qu’est-ce qu’elle était en train de dire ? N’importe quoi, en fait. Un truc très éloigné de ce qu’elle avait prévu.

‘Tu n’allais pas bosser ?’

Les paroles de Londres la font sursauter. Quoi ? Elle le dévisage, incrédule. Rien ne change ? Elle s’est quand même indirectement excusé et ça ne lui fait ni chaud ni froid ?

‘Je ne partirais pas tant que tu ne m’auras pas donné de réponse.’ Réplique-t-elle d’un ton déterminé.

‘Ne pars pas alors.’

Propos qui font cogner le cœur de Jólan dans sa poitrine.

‘Je veux dire…’ Se rattrape Londres. ‘Je ne peux pas te donner une réponse définitive… Peut-être que…’

‘Je ne prends pas en compte les ‘peut-être que’… Il y a toujours des ‘peut-être que’. On ne va pas s’arrêter de vivre pour autant !’ S’enflamme-t-elle. ‘Tout ce que je veux savoir, c’est si tu seras là demain soir chez Charlie ou pas. Alors ?’

‘Demain soir ?’

‘21h.’

‘Oui.’ Murmure Londres.

Jólan sourit. Son sourire le plus sincère depuis dimanche soir.

‘Si tu n’es pas là, je mets la ville à feu et à sang pour te retrouver.’

‘Tu n’as pas réussi à me retrouver pendant trois jours.’ Signale Londres.

Jólan reste un temps sans réagir : c’est elle ou Londres vient de répliquer à son mot d’humour ? Elle sourit à nouveau.

‘A demain ?’

Hochement de tête. C’était trop beau.

Mais alors qu’elle repart en courant, en sens inverse, elle sent des ailes lui pousser dans le dos. 23 se hissera au sommet.

A partir de maintenant, Kappa (fortement menacée avec un couteau sous la gorge par Saru) a décidé de laisser un commentaire pour tenter d'expliquer ce qui se passe dans sa tête quand elle fait les dessins qui sont censés aller avec les textes. En bref, c'est pour ceux qui se posent des questions sur les rapports parfois vraiment flous entre dessin et texte.

Aujourd'hui, il se trouve que j'ai dessiné Jill Saunders. Si, si... Enfin, j'ai essayé en tout cas ! Mais je trouve qu'elle ressemble à une sorcière... Désolée -_-°.

De toute façon, ma spécialité, c'est les bishonens, tout le monde le sait !

Bon, parlons de la technique (Saru menace les côtes maintenant) : comme j'ai quelques problèmes de scanner, j'ai fait ce dessin directement sur ordinateur. Ce qui fait bizarre, c'est qu'on dirait de l'aquarelle à des endroits... Quelque chose que j'arrive pas à faire en vrai... Vive la technologie !

A la semaine prochaine ! Ja ne !

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